Un escritor no existe, no vive; nace y muere en cada historia. Es cada maldito personaje de sus cuentos y ensayos.
¿Ahora como llamar a alguien que vive rechazando su existencia, que alimenta al mundo por que todo el mundo desea ver la muerte en caras desconocidas?
La primer opción seria: Suicida, pero pocas veces, un escritor tiene el valor de cambiar pluma por cuchillo.
La segunda podría ser: Demente, e incluso a lo largo de la historia mucho se han apoyado en esa teoría pero seria estúpido creer que una hoja de papel es mas irracional que el ser humano, no , todo lo contrario. Un escritor conoce bien la verdad y tiene la suficiente cordura como para no aceptarla.
Entonces bien, por el momento solo puedo afirmar que alguien que vive rechazando su existencia merece ser inexistente; es decir que los escritores no existen, solo sus libros.
Creo que todavía no me estas entendiendo, ¿no?
Un escritor no existe, es un muerto observandonos desde su cuarto; cuarto que no es mas que un laberinto de ventanas y en cada una de ellas un portal de dimensiones vaginales lo estremece hasta desaparecer. Esta tan muerto que nada crece a su alrededor, nada mas que la basura incinerada en su tacho metálico. Nada respira junto a él, solo la obsesión..., simple y perpetua
obsesión.
Un escritor se aleja de todo, incluso de los afectos (¿Como pudiera alguien respirar sin afectos?) por la simple necesidad de observarlo todo, de ser creíble. No de decir la verdad, si no de dar vida a la verdad con la posibilidad de lo imposible.
Y en ese cuarto el escritor se pregunta: Si estoy solo en un cuarto de espejos, ¿Quienes son todos ellos?
Pero se acostumbra al terror, tanto como al drama y a la comedia, pues seria capaz de cortarce las venas, para tener con que describir, tras la ventana, el rostro marchito de una mujer que da de comer a un amante con sus piernas, o el simple ruido de una cachetada de un padre para con su hijo.
Ahora bien para ser sincero, yo tampoco se como llamar a ese tipo de gente, así que para que nos entendamos les diré: ^^ese alguien^^
Como decía, el cadáver de ese alguien no necesita de ofrendas, pues es él quien adorna las flores, es su muerte un acto de belleza, un subvenir de la mentira vuelta realidad. Su fantasma no atormenta a los niños, no tiene asuntos pendientes ni nostalgias por la tierra; por única vez, es comprendido en el olvido de sus seres queridos, en los recuerdos diluyendoce, cuando ya no importe, allí es entendido.
Ese alguien no se detiene, escribe tanto como camina y el doble de lo que percibe. Creo ahora entender por que Juan Carlos casi ni salio de su cama los últimos diez años de su vida.
Quizás ese alguien no sea mas que un obsesivo maniaco depresivo, quizás no, estoy seguro que es capaz de asesinar a toda su familia un sábado por la noche con el teléfono en una mano y en la otra un folleto de diversas comidas.
Un escritor no existe, solo sus libros, solo la culpa.
¨¨ Culpable¨¨ ese alguien es culpable y eso lo honra.
solo los libros........
